Más allá de la noche que titila en la infancia. más allá incluso de mi primer recuerdo está Lola -mi madre- frente a un escaparate empolvándose el rostro y arreglándose el pelo. Tiene ya treinta años de ser hermosa y fuerte y está enamorada de Joaquín Pablo -mi viejo-. No sabe que en su vientre me oculto para cuando necesite su fuerte vida la fuerza de la mía. Más allá de estas lágrimas que corren en mi cara de su dolor inmenso como una puñalada está Lola -la muerta- aún vive vibrante y viva sentada en un balcón mirando los luceros cuando la brisa de la ciénaga le desarregla el pelo y ella se lo vuelve a peinar con algo de pereza y placer concertados. Más allá de este instante que pasó y que no vuelve estoy oculto yo en el fluir de un tiempo que me lleva muy lejos y que ahora presiento. Mas allá de este verso que me mata en secreto está la vez –la muerte- el tiempo inacabable cuando los dos recuerdos: el de mi madre y el mío sean sólo un recuerdo solo: este verso. ~Raúl Gómez Jattín ~